November 5th, 2004

Странно и чудесно.

Только с поезда - кинулся к дискам, поставил, наконец, Lacrymosa. Заработал настоящую истерику, сижу теперь счастливый, весь в слезах. Мазохизм какой-то.
Как, в самом деле, странно мы иногда чувствуем, особенно музыку... Мимо рацио. Получаешь звуками по голове, и, не успев еще ни о чем подумать, не успев ничего осознать, уже плачешь. Или улыбаешься. Я, понятное дело, говорю о Музыке. Впрочем, это трюизм, наверное.
И картины тоже. Никогда не понимал Шагала, пока в музее не услышал, как они (его картины) гудят.
И даже книги некотрые, хорошие, не читаются - впитываются. И тоже мимо рацио, мимо смысла и содержания, напрямую как-то.
Странно это. И - чудесно.

Чувствилище

Есть такой орган - чувствилище. Так он называется. (жаль, не я придумал это название) Им чувствуют. Человек может быть умным, может быть глупым, начитанным или вовсе неграмотным, старым или молодым. Но всегда сразу видно - есть у него чувствилище, или нет. У детей оно есть почти у всех. Почти у всех взрослых оно атрофировано.
Чувствилище надобно холить и лелеять, кормить его всякими мыслями, фантазиями и впечатлениями. Без чувствилища музыка не пойдет впрок, книжки будут серыми. Без чувствилища вы не сможете выйти живым из Зоны. Без чувствилища вы никогда не поймете друг друга по-настоящему. И не полюбите никогда.
А еще без чувствилища - незачем.